Thanatos
Кто-то пишет стихи, кто-то рассказы, кто-то сочиняет музыку, кто-то увлекается живописью. Гонятся за репутацией на сайтах, снимают видео, говорят какую-то хрень и выкладывают на всеобщее прослушивание. Все самые-самые лучшие, но никто их не понимает. Миллиарды непонятых белых ворон, оригинальных и неповторимых, с желанием быть услышанными. Для чего все это, ради славы? Зачем им слава? Может ради элементарного внимания к своей персоне? Или попытка поставить других на свой единственно правильный путь? Я не понимаю. Объясните.
Уходят звёзды за полночь в кумар,
Им, там, в защёчном мире, всё до розы,
Разбрасываются вздохами в пожар,
Издрабливась козырями в позы.
Набор зажаренных цветочных натуралов
В умелых фотошопера руках
Начинаются слова тонкой, белой линией.
Я портрет нарисовал и на слово выменял.
Слово было чище снега, слаще поцелуя
И его я в рамку взял, от греха страхуя.
Год за годом пролетал. Стало всё не ново.
Взгляд на рамку ту упал - Пожелтело слово.
Сон в губы не идёт. Я разговариваю с ночью.
Ей дня прошедшего слова передаю;
Но все её слова с такою яркой точкой,
Что все мои тире теряются в бреду.
И некого спросить, зачем здесь столько точек
И поче
Полуночные откровения
Нежелающей спать
Стороны населения
Лишь под утро ложатся в тетрадь.
Всеми фибрами лета
Вдыхают остатки души,
Доживут до рассвета,
Для того, чтобы написать комментарий, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться